Vincent, le cousin d'Aslan, est poète. Un poète qui, soit dit en passant, connaît un succès modeste lui permettant de vivre de sa plume.

C'est aussi un original qui ne passe pas inaperçu.

Pas à cause de sa grande taille, qui lui confère une silhouette longiligne et nerveuse, telle une branche d'arbre tordue par le vent, ni à cause de ses vêtements, toujours un peu hors du temps, ou encore de sa chevelure rebelle et négligée, comme si ses mains s'y étaient égarées au milieu d'un éclair d'inspiration.

Mais par son comportement, un peu comme s'il était toujours en retrait du monde, tel le spectateur clandestin d'une pièce de théâtre où il refuse de jouer, il regarde les autres avec la distance bienveillante et mélancolique d'un visiteur venu d'une autre planète.

C'est un solitaire. Pour lui, la vraie vie se déroule dans cet entre-deux poétique, loin des lois et du bruit des hommes.

Inspiré par la beauté des paysages que son cousin Aslan photographie, il a décidé de passer quelques temps au Canada, au moins jusqu'à l'automne pour profiter des merveilleuses couleurs de la forêt canadienne.

Bien entendu, il ne veut pas être hébergé au chalet, ni même chez son oncle Christophe. Il a pris une chambre au Manoir des Sables, un bel hôtel de Orford,  mais pas trop près du parc national, pour ne pas avoir trop d'obligations envers sa famille, qu'il n'a d'ailleurs pas encore avertie de son arrivée d'hier.

Aujourd'hui, il a pris le chemin des bois, espérant que l'inspiration viendra le cueillir au détour d'un sentier. Car pour ce solitaire, elle a un visage et un nom : sa muse. Mireille.

Vincent, Aslan's cousin, is a poet. A poet who, incidentally, enjoys a modest success that allows him to live by his writing.

He is also an eccentric character who doesn't go unnoticed.

Not only because of his great height, which gives him a slender, wiry silhouette, like a tree branch twisted by the wind, or because of his clothes, always a little out of step with the times, or even his unruly, unkempt hair, as if his hands had wandered into it in the midst of a sudden flash of inspiration.

But above all, it's his behavior that sets him apart from the world, as if he were always withdrawn, like a clandestine spectator in a play where he refuses to act. He observes others with the benevolent and melancholic detachment of a visitor from another planet.

He is a loner. For him, true life unfolds in this poetic in-between, far from the laws and the noise of humanity.

Inspired by the beauty of the landscapes his cousin Aslan photographs, he decided to spend some time in Canada, at least until autumn, to enjoy the wonderful colors of the Canadian forest.

Of course, he doesn't want to stay at the cottage, or even at his uncle Christophe's. He booked a room at the Manoir des Sables, a lovely hotel in Orford, but not too close to the national park, so as not to have too many obligations to meet up with his family, whom he hasn't yet informed of his arrival yesterday.

Today, he took to the woods, hoping that inspiration would strike him along the trail. For this solitary man, it has a face and a name: Mireille, his muse.

Il patiente. Des mots lui viennent à l'esprit, mais il n'en est pas satisfait. Il espère qu'une fois de plus, elle viendra pour ne pas le laisser seul, face à tous ces mots qui se bousculent sans qu'il trouve aujourd'hui le bon ordre pour les jeter sur son cahier.

He waits. Words come to him, but he's not satisfied with them. He hopes that once again, she will come so he won't be left alone with all these words tumbling around him, words he can't seem to find the right order to jot down in his notebook.

L'envie de dessiner le prend, tout est si beau et si paisible autour de lui. Ensuite les mots se mettront en place autour du dessin. Il fait souvent ainsi.

The urge to draw seizes him; everything is so beautiful and peaceful around him. Then the words will fall into place around the drawing. He often does this.

Quelque chose le tire de ses pensées ; il tourne la tête. Elle est là. Son inspiration, sa muse. Mireille.

Something pulls him from his thoughts; he turns his head. She is there. His inspiration, his muse. Mireille.

Comme toujours, son sourire doux est une invitation à rêver et à composer.

As always, her gentle smile is an invitation to dream and to compose.

Il saisit son autre carnet ; il doit absolument dessiner son visage pour ne pas l'oublier et la regretter lorsqu'elle partira. Parce qu'elle part toujours...

He grabs his other notebook; he absolutely must draw her face so he won't forget her and long for her when she leaves. Because she always leaves.

Elle reste là à le regarder faire.

She stays there, watching him.

Il dessine rapidement, s'efforçant de saisir son sourire délicat et son regard tendre. 

He draws quickly, trying to capture her delicate smile and tender eyes.

Puis, soudain, elle se retourne et s'en va.

Then, all of a sudden, she turns and leaves.

Il bondit de son rocher. "Non ! Ne pars pas déjà !"

He jumps from his rock. "No! Don't leave already!"

Il ne reste d'elle qu'un dessin… et les mots qui lui viennent à l'esprit, qu'il s'empresse d'écrire en face de son doux visage.

All he has left of her is a drawing... and the words that come to him, which he hurries to write opposite her gentle face.

L'ombre de ses cheveux noirs tombe sur son cou pur.
Ses yeux sont des lacs profonds sous un ciel sans murmure.
Elle avance au milieu des ronces du chemin.
Un flambeau de lumière douce dans sa main.

Elle tient en ses doigts de neige et de langueur
Un groupe de fleurs d'or, mourantes de leur cœur.
Ces roses de safran, pareilles à l'automne,
Sont l'unique trésor dont son âme s'orne.

Sur sa lèvre palpite un sourire sans aveu,
Qui défie à la fois le démon et le dieu.
Est-ce un ange qui pleure ou l'oubli qui pardonne ?
Son sourire incertain doucement m’empoisonne.

The shadow of her dark hair falls upon her pure neck.
Her eyes are deep lakes beneath a silent sky.
She walks amid the brambles of the path.
A gentle light is in her hand.

She holds in her fingers of snow and languor
A cluster of golden flowers, dying from their heart.
These saffron roses, like the autumn,
Are the sole treasure that adorns her soul.

On her lip flutters a tacit smile,
Defying both the demon and the god.
Is it a weeping angel or oblivion that forgives?
Her uncertain smile softly poisons me.

Bonne journée - Have a nice day :-)

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